| أرتبكتُ أمام الرصاصةِ |
| كنّا معاً في العراءِ المسجّى على وجههِ خائفين من |
| الموتِ |
| جمّعتُ عمري في جعبتي.. ثم قسّمتهُ |
| بين طفلي.. |
| ومكتبي.. |
| والخنادق |
| للطفولة يتمي .. |
| ولا مرآتي الشعرُ والفقرُ.. |
| للحربِ هذا النزيفُ الطويلُ
|
| وللذكرياتِ.. الرماد |
| وماذا تبقى لكَ الآن من عمرٍ |
| كنتَ تحملهُ قلقاً وتهرولُ بين الملاجيءِ |
| والأمنياتِ |
| تخافُ عليه شظايا الزمانِ |
| قالَ العريفُ: هو الموتُ لا يقبلُ الطرحَ والجمعَ |
| فأخترْ لرأسكَ ثقباً بحجمِ أمانيكَ |
| هذا زمانُ الثقوبْ
|
| أو
|
| فأهربِ الآنَ من موتكَ المستحيلْ |
| لا مهربٌ
|
| هي الأرضُ أضيقُ مما تصورتُ |
|
أضيقُ من كفِّ كهلٍ بخيلٍ
|
| فمَنْ ذا يدلُّ اليتيمَ على موضعٍ آمنٍ |
| وقد أظلمَ الأفقُ.. |
| وأسودَ وجهُ الصباحْ |
| ولا بأسَ.. |
| كوّمتُ ما قد تبقى من السنواتِ البخيلةِ |
| ثم اندفعتُ
|
| إلى أينَ
؟! |
| بينكَ والموتِ فوهةٌ لا تُرى |
| وتساؤل طفلين: بابا متى ستعودُ..؟ |
| انكفأتُ
|
| فصاحَ عريفي: هو الوطنُ الآنَ
|
| فأرتجفَ القلبُ من وهنٍ أبيضٍ |
| واختنقتُ بدمعةِ ذلي |
| يا سماءَ العراقِ.. أما من هواءٍ |
| تلفّتُ.. |
| كانتْ سماءُ العراقِ مثقّبةً بالشظايا |
| وكانتْ
|
| تعثّرتُ في صخرةٍ |
| فرأيتُ حذائي الممزقَ يسخرُ مني
|
| لا بأسَ
|
| فليكتب المتخمون وراءَ مكاتبهم عن
لحومِ |
| الوطن |
| في غرفةٍ، قبل عشرين |
| كانتْ ترتّقُ في وجلٍ بنطلوني العتيقَ |
| وتمسحُ ذلتها بالدموع |
| أبي، أين يوميتي
؟! |
| الصحابُ مضوا لمدارسهم
|
| الصحابُ مضوا للرصاص |
| والزمن أصم
|
| الصحابُ
|
| الصحابُ
|
| الص... |
| سقطتُ
|
| فلملمني وطني
|
| وركضنا إلى الساتر الأول |
| نتحدى معا موتنا |
| أيّنا سيخبّيءُ |
| يا وطني |
| رأسَهُ
؟ |
| ولنا خوذةٌ
|
| واحدة |